chiisai_kiseki

Прочитала Санаева «Похороните меня за плинтусом».
Мрачная книга, так и сквозит тоскливой бытовой несправедливостью, безысходностью. И нет там ни плохих, ни хороших. Есть только очень-очень несчастные.
Больно и за мальчика, от лица которого ведется повествование, мальчика, которого воспитывает сумасшедшая, истеричная бабушка, для которого жизнь – это постоянные вопли о том, какая же он сволочь и прочие в таком же духе – нет, этого просто не хочется повторять. А редкие появления в его жизни мамы – это счастье, которого долго быть не может, потому что есть счастье, а есть – жизнь. И вот такая жизнь для него привычна, обыденна и даже не вызывает возмущения и протеста, ведь другой он просто не знает.
Больно за его сумасшедшую бабушку, хотя на протяжении книги она вызывает скорее неприятие, как редко когда симпатизируешь истеричным родителям на улице. И только под конец книги понимаешь остро, что она просто любит своих близких, но настолько не умеет эту свою любовь выражать, настолько уродливые формы эта любовь принимает, что никогда не дождется ответной – не то, что любви, даже искренней благодарности.
Грустно, что эта книга за душу цепляет именно оттого, что она невыносимо жизненна. Что так бывает, так есть, так может быть – в том числе рядом, ведь это так обыденно, это неумение выражать свою любовь. Да, не у всех это неумение доводит до безумия, до болезненности, но боль причиняет так часто… особенно это легко происходит с теми, кто вроде бы близок.
Семейные пары, родители и дети, и очень-очень стандартный упрек, формы варьируются, но суть одна: ты мне всю жизнь испортил(а).
И в этом упреке трагедия миллионов. А в основе то, что никого никогда не учат любить…
Кстати, такое впечатление только после самых последних страниц... До того - все больше бессильное возмущение от той самой несправедливости, которое охватывает меня всякий раз, когда встречаю ситуации - в литературе, кино, жизни - где кто-то беспричинно страдает.